MIA COUTO

MIA COUTO

Nascido em Beira, Sofala, Moçambique, no dia cinco de Julho de 1955, António Emílio Leite Couto (Mia Couto) tem sua primeira formação académica em Biologia. Fez os estudossecundários na Beira e frequentou, de 1971 a 1974, o curso de Medicina em Lourenço Marques (actualmente, Maputo), onde se vivia um ambiente racista muito vincado. Por esta altura, oregime exercia grande pressão sobre os estudantes universitários. O conjunto destas circunstâncias leva-o a colaborar com a FRELIMO (Frente de Libertação de Moçambique), partido marcadopela luta pela independência de Moçambique de Portugal.

Após a Independência Nacional, em 1975, ingressou na actividade jornalística, dirigindo três veículos de comunicação: Agência de Informação de Moçambique (1976 a 1979), Revista Tempo(1979 a 1981) e Jornal Noticias (1981 a 1985). Abandonou a carreira jornalística voltando a ingressar na Universidade para, em 1989, terminar o curso de Biologia, especializando-se na área deEcologia. A partir daí mantém colaboração dispersa com jornais, cadeias de Rádio e Televisão, dentro e fora de Moçambique. Hoje realiza a sua profissão como biólogo na   área de estudos deimpacto ambiental.

Mia Couto é hoje o autor moçambicano mais traduzido e divulgado no estrangeiro e um dos autores estrangeiros mais vendidos em Portugal (num total de mais de 400 mil exemplares). Colabora desde há primeira hora com o grupo teatral da capital de Moçambique “ Mutumbela Gogo ” e escreveu (ou adaptou) diversos textos que foram representados por este grupo deteatro. Livros seus (como a Varanda do Franjipani e contos extraídos de Cada Homem é uma raça ) foram adaptados para teatro em Moçambique, Portugal e Brasil. Em finais de dezembro de 1979, no Casale Garibaldi, de Roma, representou-se a peça “A princesa russa”, adaptação para palco do conto com o mesmo título, incluído em “ Cada homem é uma raça”.

Quatro poemas de Mia Couto

O BAIRRO DA MINHA INFÂNCIA

Não são as criaturas que morrem.

É o inverso:

só morrem as coisas.

As criaturas não morrem

porque a si mesmas se fazem.

E quem de si nasce

à eternidade se condena.

Uma poeira de túmulo

me sufoca o passado

sempre que visito o meu velho bairro.

A casa morreu

no lugar onde nasci:

a minha infância

não tem mais onde dormir.

Mas eis que,

de um qualquer pátio,

me chegam silvestres risos

de meninos brincando.

Riem e soletram

as mesmas folias

com que já fui soberano

de castelos e quimeras.

Volto a tocar a parede fria

e sinto em mim o pulso

de quem para sempre vive.

A morte

é o impossível abraço da água.

***

FRUTOS

A bondade da mangueira

não é o fruto.

É a sombra.

A térrea,

quotidiana,

abnegada sombra:

no inverso do suor colhida,

no avesso da mão guardada.

Há a estação dos frutos.

Ninguém celebra a estação das sombras.

Assim, o amor e a paixão:

um, fruto; outro, sombra.

A suave e cruel mordedura

do fruto em tua boca:

mais do que entrar em ti

eu quero ser tu.

O que em mim espanta:

não a obra do tempo

mas a viagem do Sol na seiva da árvore

A arte da mangueira

é a veste de sombra

embrulhando o seu ventre solar.

Para o homem

vale a polpa.

Para a terra

só a semente conta.

***

NÚMEROS

Desiguais as contas:

para cada anjo, dois demónios.

Para um só Sol, quatro Luas.

Para a tua boca, todas as vidas.

Dar vida aos mortos

é obra para infinitos deuses.

Ressuscitar um vivo:

um só amor cumpre o milagre.

***

TRISTEZA

A minha tristeza

não é a do lavrador sem terra.

A minha tristeza

é a do astrónomo cego.

[in Tradutor de Chuvas, Caminho, 2011]